Сегодня 9 мая - и День победы, и день рождения Булата Шалвовича Окуджавы.
У меня есть удивительный сборник поэзии Окуджавы, в нём даже нет выходных данных, и не знаю - когда и кем он издан. На первой странице строки:
"...Сочинилось как-то так, само собою,
Что-то среднее меж песней и судьбою..."
И фотография с датами: в июне этого года 21 год, как он ушёл из жизни.
Сборник особенный, потому что состоит только из текстов Булата Окуджавы, положенных им же на музыку. То есть по существу это сборник текстов песен, их здесь более 200. Первая главка - песни военные, и ей предпосланы строки:
"... Мы все войны шальные дети..."
Вот оттуда, из этой главки, и маленькая подборка военных песен...
* * *
Не верь войне, мальчишка,
не верь, она грустна.
Она грустна, мальчишка,
как сапоги, тесна.
Твои лихие кони
не смогут ничего.
Ты весь - как на ладони,
все пули - в одного.
* * *
Ах, война, она не год ещё протянет —
На то она и война.
Ещё много километров портянок
Выкроят из полотна.
Встанет, встанет над землёй радуга.
Будет мир тишиною богат.
Но ещё многих всяких дураков радует
Бравое пенье солдат.
И потому, знать, за щедро политые
за жизни, за радость живых,
трехлинеечки четырежды проклятые
бережём, как законных своих.
* * *
А мы с тобой, брат, из пехоты.
А летом лучше, чем зимой.
С войной покончили мы счёты,
бери шинель, пошли домой.
Война нас гнула и косила,
пришёл конец и ей самой.
Четыре года мать без сына,
бери шинель, пошли домой.
К золе и пеплу наших улиц
опять, опять, товарищ мой,
скворцы пропавшие вернулись,
бери шинель, пошли домой.
А ты с закрытыми очами
спишь под фанерною звездой.
Вставай, вставай, однополчанин,
бери шинель, пошли домой.
Что я скажу твоим домашним?
как встану я перед вдовой?
Неужто клясться днем вчерашним?
Бери шинель, пошли домой.
Мы все - войны шальные дети:
и генерал, и рядовой.
Опять весна на белом свете...
Бери шинель, пошли домой.
1975
* * *
Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над землёю бушует весна.
И шагом неверным
по лестничке шаткой
спасения нет.
Лишь белые вербы,
как белые сестры, глядят тебе вслед.
Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льёт.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни со смертью
ещё не окончены счёты свои.
Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя..
Товарищ мужчина,
а всё же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
чего ж мы уходим,
когда над землёю бушует весна?